Хаулинги

– Фу. Что за отрава? – парень протянул Саше другую руку и помог встать.

– Меня будешь проверять? – Саша тупо смотрел на банку с кисточкой и молчал. – Ну, ладно. Я Кирилл. А ты?

– Саша. А мы где?

– В безопасности. Сюда оно не пролезет. Тут везде защита.

– Оно?

– Ну, да. А ты бодрячком, смотрю. Помню, когда меня чуть не схомячили, я всю ночь в ступоре провел.

– Слушай, чувак, я ни черта не понимаю, что тут происходит. Мне домой надо. В общагу.

– Студент?

– Да.

– До утра теперь никак. Ждём. Утром можно пройти, думаю.

– Ты серьёзно?

– А что? – спросил Кирилл, приблизив своё лицо к Сашиному. – Похоже, что я шучу.

Саша осторожно отодвинулся. Черт его знает, его психа. Все карты у него. Саша ведь даже еще не понял, где находится. И почему он тут. А чувак, похоже, в теме. Ну или он шизик. Точно. Парень, Кирилл этот, – псих. А с психами лучше не спорить. Надо просто осторожно с ним поговорить. Выспросить, что за ритуальные пляски тут происходят с начертанием символов на двери. Постойте! А звук-то. Ведь звук был… Саша лично слышал его два раза. И ощущение того, что его вот-вот догонят и схватят – ведь это тоже было. Совсем недавно. Несколько минут назад. Липкий страх от этого ощущения еще не прошел полностью. Догонят и … что? Съедят? Схомячат, как выразился Кирилл? Да ну, бред.