Измена. (Не) могу простить

С трудом открываю входную дверь нагруженная пакетами с продуктами, вхожу в прихожую.

– Олеж, – зову я мужа, чтоб помог, но в ответ слышу только звуки классической музыки, которые доносятся откуда-то из глубины квартиры.

Иду на кухню, оставляю там продукты, снимаю пальто и улыбаюсь своему отражению в зеркале. Классика. Муж явно в настроении, хорошо, что я пришла домой пораньше, а Маруся еще в саду.

Я поправляю волосы, которые немного успели отрасти после последнего посещения парикмахера, брызгаю его любимые духи на запястья (перед работой этого не делаю, муж не любит, когда от меня слишком сильный аромат духов, говорит, так ходят только шлюхи) и освежаю помаду. Кроме нее я уже давненько не пользовалась ничем из косметики. Мне на работе не перед кем красоваться, и не хочется, чтобы Олежа ревновал. Парней в институте много, а он может быть ревнивцем.

Музыка слышна из спальни, и я уже почти у двери, когда на что-то наступаю. Опять Маруся одежку от кукол раскидала? Наклоняюсь и поднимаю это. У меня в пальцах крошечные кружевные трусики. Я такое не ношу. Никогда не носила.