Я тебя (не) боюсь

– Здесь четыре спальни, – объясняю, указывая в коридор второго этажа. – Там отцовская и две свободные. Можете занять любую.

– Выходит, это ваша? – Самир останавливается у двери, которую я давно воспринимаю, как крышку гроба.

– Временно. Раньше я жила на третьем этаже. Он весь был моим.

– Больше туда не поднимаетесь?

– Нет настроения. – Я открываю дверь и вхожу в свою комнату.

Самир, не дожидаясь приглашения, тоже переступает порог.

Оставив сумку на полу, прямиком шагает к окнам. Действует смело, профессионально, по-хозяйски. Отодвигает портьеры, бдительно изучает вид из окна, смотрит вдаль, за забор, пока я, замерев на месте, разглядываю его профиль.

Невероятный мужчина. С него можно писать потрясающие картины, которые вызовут мурашки у женщин и трепет у мужчин. И хотя я не люблю небритость, густая черная щетина Самиру идет. Будто окончательный штрих, подчеркивающий его мужественность и неустрашимость.

– Что-то не так, Элла Валентиновна?

Заметил, что пялюсь на него. От неловкости отворачиваюсь. Комната у меня просторная, но вмиг сужается. Потолок будто ниже становится. Здесь слишком много Самира. Во всех смыслах.