Я тебя (не) боюсь

– Да, не ваш уровень, – не скрывает Самир, заезжая в город. – Но там вкусно готовят. Я не отказался бы от салата и супа. А вы? Может, кофе?

Толком не позавтракав, я со вздохом киваю. Не уверена, что там, куда меня везет Самир, подают свежий зерновой кофе, но ведь его вопросы риторические, а интонация – иллюзия несуществующего выбора, издевка.

– Да, конечно, – неестественно улыбаюсь. – Кофе в забегаловках – это лучший кофе. Обожаю его.

Не взглянув на меня, Самир перестраивается в нужную полосу и тормозит на светофоре. Город кипит предновогодней суетой. Всюду украшения, гирлянды, яркие рекламные баннеры. По улицам расхаживают Деды Морозы с листовками. На центральной площади уже тянется к небу наряженная ель. Но ничего не вызывает у меня восторга. Если того гада не поймают в ближайшую неделю, он будет счастливо встречать новый год, в то время как я шарахаюсь от собственной тени.

– Приехали. – Теперь Самир тормозит перед рестораном кавказской кухни. – Пойдемте. Там очень уютно.

– Не сомневаюсь, – отвечаю, нехотя вылезая из машины.