Я тебя (не) боюсь
Внутри заведения лучше, чем я ожидала. Тут все как-то по-домашнему, что ли. Небольшие столы, удобные кресла, тихая музыка, приглушенный свет. Совсем не пахнет пережаренным маслом. Чисто. Работают кондиционеры. Даже хостес, на который я не рассчитывала.
Мы раздеваемся и проходим к столу у наряженной ели. Я по достоинству оцениваю покрепчавшее телосложение Никиты и его новый стиль. Раньше он носил майки и рубашки с глупыми принтами. Сегодня он в свитере с глухим воротником, сквозь который проступают успевшие нарасти мышцы.
– Давно занимаешься? – интересуюсь, не в силах оторвать от него глаз.
– Не так давно, как он. – Никита кивает на Самира, отодвигающего для меня кресло.
– Ну у тебя и возраст не тот, – улыбаюсь я, садясь. – Самир, сколько тебе лет?
– Восемнадцать уже есть. – Он садится рядом и берет меню. И вопреки моим нежным чувствам к Никите умудряется привлечь к себе мое внимание.
Я опять своевольно засматриваюсь на его руки, способные защитить меня. Вспоминаю, как заботливо он прижимал меня к своему мускулистому телу, и на какой-то миг забываю о Никите.