Я тебя (не) боюсь

Разве это жизнь? Я не испытываю радости, не различаю красок, не чувствую вкуса. Недавно прищемила палец дверцей шкафа. Ноготь едва ли не с корнем выдрала. Кровь, воспаление, синяк. А я даже боли не почувствовала.

Стук в дверь вырывает меня из терзаний. Утерев слезы, откашливаюсь и спрашиваю, кто.

Это няня.

Подрываюсь с кровати, открываю дверь и кидаюсь в ее объятия. Опять рыдаю. Не могу сдержаться. Так больно и противно, словно отец попросил меня не делами заняться, а снова плен пережить.

Всхлипывая, выкладываю няне и про Самира, и про отъезд отца, успокаиваюсь от ее шепота и поглаживаний и выдаю то, о чем давно подумываю:

– Я не хочу жить, няня.

– Что ты такое говоришь, Элечка?! Немедленно прекрати! – ругается она.

– Нет, ты не понимаешь! – Я отстраняюсь от нее и отхожу к окну. На улице уже смеркается, а буря только разыгрывается. – Это не жизнь. Я пленница. Мне кажется, даже если того последнего мерзавца поймают и посадят за решетку, я не обрету покой. А Самира этого ты видела? Отец его что, на скотобойне нашел? Он там головы быкам голыми руками отрывал?