Биография страсти. Сборник

Бывший хватает меня за плечи, отталкивает обратно.

– Поговори со мной, – упрямо требует он, заслоняя спиной мой шанс на побег. – Я так много прошу? Всего лишь…

Отшатываюсь. Мысленно проваливаюсь в какие-то пустоты разума. Чувствую, что за воротник пальто течет вода с крыши. Слова Макса превращаются в хмельной туман из воспоминаний прошлого вечера: «Сядь в тачку! Я что, так много прошу?»

– Хочу искупить вину, понимаешь? – продолжает он, пока я вновь стараюсь его обойти. – Мы можем быть друзьями. Я буду ждать, вдруг ты снова захочешь быть…

– Захочу быть вместе?! – яростно вскрикиваю, не позволяя взять себя за руку.

Хуже прикосновений Макса только ладони мертвеца в морге. И то… не факт. Макс куда противней.

– Я не хотел обидеть тебя.

– Ты идиот? Между нами ничего не будет! Даже не надейся!

Я выдергиваю букет. Кидаю его в мусорное ведро. На другое он уже и не годится: Макс сломал стебли, когда сжимал их в кулаке. А так бы я хлестнула этим букетом по его роже.

Подумать только, какая наглость! Заявился на порог. И не побоялся ведь.