Вот теперь ты пожалеешь, Кулакова!

Алла, художница, мать ее. Увижу – убью.

Дальше все бегом, все вприпрыжку. В машину заскочил, стартовал так, что колеса по асфальту заскрипели, и полетел на встречу с Диной. Настроение, конечно, испортилось. Весь мой идеальный план по превращению Кулаковой в перезрелую сливу стремительно летел псу под хвост. Хорошо хоть цветами заранее озадачился, и с дорогой повезло – ни одной пробки на пути не попалось, и все светофоры приветливо встречали зеленым. Даже не заметил, как оказался во дворе у ее подъезда.

Схватил телефон, валявшийся на пассажирском сиденье, прокашлялся, ибо голос от волнения сел, и набрал ее номер. Спустя пару протяжных гудков послышался немного удивленный голос Кулаковой:

– Добрый вечер.

– Привет, – сам того не ожидая, я расплылся в дурацкой улыбке, – я подъехал. Спускайся.

Секундная тишина, а потом раздалось подозрительное:

– Куда ты подъехал, и зачем мне спускаться?

– Очень смешно, – добродушно проворчал я. – Выходи, давай. Жду тебя у подъезда. – В трубке послышалась какая-то возня, грохот и сдавленный писк. – Дина? – Снова писк, переходящий в мычание. – Все в порядке? – подозрительно поинтересовался.