Страсть умеет лгать

– Кто вы? – спросила, раздумывая, не повернуть ли обратно к остановке, пока не поздно.

Выглядел незнакомец так, словно сошел с дагерротипа середины девятнадцатого века. Он одевался второпях, потому как старинный широкий и длиннополый плащ был лишь накинут на плечи и не скрывал темного клетчатого сюртука с живым, уже слегка подвядшим, цветком шиповника в петельке. Откуда глубокой осенью настоящие цветы шиповника? – прищурилась я.

В руке у незнакомца был сложенный зонт-трость, вторую он чуть согнул в локте.

– Прошу. Простите, не представился. Бездушев Серафим Иоаннович. Здешний швейцар. Привратник, с Вашего позволения. Вахтёр-с. Ступайте за мной, иначе опоздаете. Насколько мне известно, вам назначено на шесть пополудни, а сейчас уже без пяти, и в такой туман все дорожки в парке перепутались, а некоторые совсем сбежали.

– Швейцар в парке? – округлила я глаза. Информацию о сбежавших дорожках предпочла проигнорировать.

– Хе-хе, а вы шутница! – хихикнул старик. – Никак нет-с. При сем здании состою.