Мертвая петля
Камаев прошелся по комнате, порылся на столе – искал документы. Но не нашел. Развел руками.
– Идем, – развернул он ее ко выходу. – Тихо и спокойно.
Но ее все же скрутило. Она присела, пытаясь справиться с тошнотой. Камаев терпеливо стоял рядом. На полу, под ножкой дивана, валялся темно-коричневый окурок. Жанна протянула руку и взяла его. Поднесла к носу.
– Эй, ты как там?
– Ильяс. – Голос внезапно пропал, и она сипло откашлялась. – Белковский…
– Где? – Камаев резко дернулся, потом недоуменно уставился на окурок в ее пальцах.
– Это его. Он курит такие же…
Взгляд Камаева стал жестким, он взял окурок, втянул воздух, резные ноздри его восточного носа дрогнули.
– Не факт…
– Спорим? Я вчера весь вечер эти сигариллы нюхала. Все волосы пропахли.
– Думаешь, он был здесь? Или…
Видимо, Камаеву пришла в голову та же мысль, что и ей. Неужели Белковский успел побывать в квартире раньше их? Получается, убил он? За что? Значит, он узнал ее на видео, решил забрать документы, она не отдавала, и тогда…
– Идем. Пока соседям на глаза не попались… – Жанна поднялась, цепляясь за услужливо поданную ей руку, и с некоторым удивлением посмотрела, как Камаев заворачивает окурок в чистый носовой платок, вытащенный им из кармана брюк. Надо же, у этого сурового ордынца джентльменские привычки?