Костры из лаванды и лжи

«Не отель, а настоящий замок, не удивительно, что при нём организовали музей».

Именно в архиве при музее Жене и предстояло работать. Мало того, что другая страна, так ещё и древний замок. В то, что до этой нереальной сказки осталось несколько часов совершенно не верилось. Женя покачала головой.

«Господи, что же я творю? Ну куда?! Я, Франция, замок… Кошмар какой-то».

Она явственно представила перекошенное от ярости лицо дяди Кости, когда он откроет почтовый ящик и обнаружит там чек с каракулями. Страх сменился стыдом, ведь она даже не удосужилась написать нормальное человеческое письмо с объяснениями.

«Ничего, ничего, вот обустроюсь и позвоню домой. Обязательно позвоню. Дядя Костя поймёт. Так ведь? Или нет?»

Отмахиваясь от брюзжания совести, Женя вновь принялась рассматривать сохранённые фотографии. Номера люкс, стандарт, апартаменты, зелёная аллея кипарисов, Эдуар Роше… Владелец отеля казался серьёзным, деловым, даже немного мрачным. Возможно это из-за густых бровей, резко очерченного носа и жёсткой линии губ. Или из-за широкого разворота плеч, затянутых в строгий костюм-тройку тёмно-серого цвета. Что-то в этом человеке одновременно и отталкивало, и притягивало взгляд. Он словно монолитная скала: непоколебимый, твёрдый, под стать своему замку.