Он мне не муж

– Зайка, что-то случилось? – отзывается папа, протянув руку и достав из открытого мной холодильника соус к мясу.

– Твой сын съел мои сырки. Он решил совершить самоубийство моими руками, – говорю, рыча на проглота-родственника. – Пап, вам с мамой обязательно было этого рожать? – ною папе, закрывая холодильник и садясь к нему за стол. – Не могли потерпеть немного? Меня бы одну родили и хватит! Но нет же! Этого, с незакрывающимся ртом, наперёд меня произвели? И, спрашивается, зачем? Толку-то? Он столько ест, что легче было просто бомжа приютить. Он бы и ел меньше, а ещё в благодарность что-то бы делал по дому.

– Не поверишь, но твой брат меня не спрашивал, когда его «производить» и когда рожать, – поджимает он губы, но ненадолго. После продолжает есть. – Я сам в шоке. Он вечно мои котлеты съедает. Приходится прятать за овощами.

– Надо его наказать, – предлагаю своему собрату по несчастью.

– Надо, – соглашается родитель втайне от мамы, потому что если это услышит она, то вновь начнёт «У него растущий организм. Пусть ест».