Зов волчьей луны

– Уже надумали уехать? – грустно поинтересовалась баба Эля, когда застолье перешло в разряд «народные песнопения».

– Где-то через недельку, – пожал плечом Дима.

– Машка зимой, наверное, родит, – поделилась старушка предположением, ибо никто не знал точных сроков медвежьего перинатального цикла.

– Ну, мы обязательно прикатим отметить это событие, – весело хмыкнул волк, разливая наливочку по близлежащим рюмкам. Чуть прищурившись, Дима добавил. – Я к тому времени подучу французский.

– Правда? – иронично усмехнулась пенсионерка.

– Нет, – кисло признался Дима. – Скорее раздобуду какой-нибудь переводчик.

– Вот неймётся тебе, – поцокала бабулька, хранившая свои рецепты, как золото империи.

– Вы должны назначить наследника, – посоветовал мужчина, приподнимая рюмашку. – Я категорически «за» свою кандидатуру.

– Приедешь – посмотрим, – покачала головой старушка. – Но знай – первый кандидат – Борька.

– Это нечестно, – хмыкнул Дима.

– А никто «честно» и не обещал, – хохотнула баба Эля, пока волк сокрушенно качал головой.