Не чужие дети

***

Мои пожитки уехали вместе с молоденьким и задорным, как апрельский ветерок курьером, а я медленно шла по улице, рассматривая витрины и своё отражение в них. На душе было погано. Через два дня к нам должны нагрянуть из органов опеки, а я… Что я? Ни работы, ни собственной квартиры. Только кредит и обещание, данное Косте.

Поддавшись инстинкту, зашла в дорогую кондитерскую. На прилавке были выставлены шоколадные фигурки, соблазнительные пирожные и пряники в виде зверюшек.

– Дайте, пожалуйста, лошадку и белочку, – попросила я девушку за прилавком. Посмотрела на конфеты. – Ещё коробку трюфелей и вот эти, – показала на шоколадные шарики, обсыпанные орешками. И три пирожных, – снова посмотрела на витрину. – С самыми большими розочками.

– Это авторское. От нашего кондитера, – улыбнулась она, перекладывая пирожные в коробку. – Очень вкусные. Со сгущённым молоком и…

– Главное, чтобы были розочки, – достав карточку, рассеянно сказала я.

Всё казалось странным. Некрасивый финал – больше пяти лет я проработала в компании, каждый день стараясь становиться лучше. Больше пяти лет я упорна шла вперёд, вверх, точно зная, ради чего всё. Ради чего встаю по утрам. А теперь что? Пшик, и мыльный пузырь лопнул. Кремовые розочки стали куда реальнее прежних планов.