Не чужие дети

Не успела подумать, что сегодня приду почти вовремя, кухню наполнил звон разбитого стекла. Испугалась я раньше, чем поняла, в чём дело.

– Даша!

Дашка стояла посреди рассыпанных конфет и разбитого стекла. В варежке лежала конфета, сама племянница была похожа на хомяка.

– Костя, ты почему не следишь за сестрой?! Даша… Так нельзя! Кто тебе разрешил брать конфеты без спроса?!

Микроволновка запищала. Только ничего общего с сигналом об окончании времени подогрева этот писк не имел.

– Там дым, – буркнул Костя.

– Нет, Даша! – вскрикнула, поняв, что она хочет сделать шаг. В кухне запахло дымом, дверь спальни хлопнула.

– Антон! – позвала мужа. – Антон, нам…

Входная дверь хлопнула раньше, чем я успела попросить его помочь.

– Не вставай, Костя. Пожалуйста, хоть ты посиди минутку.

Разумеется, он не послушался. Желание разреветься стало практически непреодолимым. Микроволновка орала, глаза Даши наполнялись слезами, губы начинали кривиться. Как Костя вернулся, я и не заметила. Ничего не сказав, он присел на пол с совком и щёткой и начал собирать осколки у ног сестры. Только один раз наградил меня тяжёлым взглядом и всё.