Анчар Крой. Огнеходец

Через пару минут желающих драться не осталось. Порядка десяти тел валялось на земле с переломами, ожогами и испорченными имплантами.

– Кто поймал кошку? – повторил вопрос Анчар, наступая на горло одному из морфов. В руках у детектива уже был родной кольт.

Морф указал лишь взглядом на другого, самого крупного, чья кожа была покрыта сетью толстых зелёных вен.

Анчар подошел к нему, и морф попытался встать, отползая к стене. Он все ещё был под кайфом, но страх уже вытеснял наслаждение. Ещё молодой.

– Как тебя зовут, парень? – Детектив был спокоен.

– Дж… Джимми.

Анчар плавно направил кольт в голову морфа. Тот вздрогнул, но не нашёл в себе сил сопротивляться. Он и без того был слишком ранен.

– Прости, Джимми. Возможно, ты мог бы стать хорошим парнем, но твои увлечения слишком опасны, а твой геном – полное дерьмо. Прощай, Билли.

– Я… Я Джимми…

– Похер.

Пуля вышибла мозги морфа, окрашивая стену. На кольте вспыхнула третья руна, и из-за чего ошмётки на стене приобрели красноватое свечение. Оставшиеся в переулке дрожали, всхлипывали, ревели. Они боялись его, а ему на них было уже плевать.