Мой крылатый кошмар

– Ты считаешь, что я влюбленная дурочка, мечтающая запрыгнуть к тебе в… постель? – повторила я.

Взгляд как раз на эту самую постель и упал. Узкая кровать, темно-серое шерстяное одеяло, небольшая подушка. Все строго и аккуратно.

– С чего такие мысли? – глухо поинтересовался летун.

– Так все об этом говорят. Раз я не отомстила тебе и не загубила будущее, то влюблена, – с досадой отозвалась я, выпуская наружу весь свой гнев и отчаяние. – И ты тоже так считаешь?

– Нет, – ответил Иргар и снова принялся за пуговички.

Лицо вновь приобрело знакомое равнодушное выражение. Словно мы с ним пудинг обсуждали, а не наши псевдо-отношения.

– Не думаешь? – не поверила я.

– Я это точно знаю. Ты меня не любишь. Ты меня терпеть не можешь.

– Эм… ты так уверен?

– Чувствую, – как-то странно усмехнулся он. – Тем более в курсе, что ты считаешь меня ледышкой, неспособной на эмоции и чувства. – Я промолчала. Хотя он, судя по всему, и не нуждался в моем ответе. – Но это не совсем так. Чужую любовь я почувствую. И твою так точно… почувствовал бы… если бы она была.