Охота на некроманта

Рома, не притормаживая, сдернул с плеча автомат. Бежать ему оставалось метров пятьдесят.

Со звуками творилось странное, уши словно ватой заткнули. Егор слышал, как бьют тяжелые ботинки Ромы по гравию, поднимая пыльные облачка, как со свистом дышит напарник, как со скрежетом меняется стандартный рожок с патронами на тот, особенный, с синей печатью, а вот крика не слышал.

Что-то сильно ударило сзади по плечам.

Опять стало очень-очень больно, а потом темно. И все закончилось.

Заснуть не удавалось.

Грыз назойливый червяк беспокойства. Не проходило ощущение: где-то что-то случилось, или скоро случится, или случается прямо сейчас. Что-то фатальное и непоправимое, после чего небо покажется с овчинку, а жизнь с фитилек.

А он тут пьет, вместо того чтобы разруливать.

Лука снова плеснул себе на два пальца коньяка в чайную чашку и нажал кнопку включения на пульте телевизора. Топать через полквартиры до бара за бокалом было лень. В таком возрасте и статусе можно себе позволить пить коньяк из чего угодно, хоть из блюдца – репутации не испортишь.