Катастрофа в две полоски

– Валерия, значит? – слышу за спиной без тени усмешки. – Никитична? Совина.

Оборачиваюсь. Потому что “генеральный” появиться передо мной не торопится. Он вообще стоит и пялится на меня загадочно!

– Мирон… значит? Александрович? Троицкий, – отвечаю в тон.

Браво, Лера. Как учила мама, достоинство терять нельзя ни при каких, даже самых нелепых обстоятельствах.

Губы мужчины трогает улыбка. Мало мне понятная. Такая же, как и взгляд – таинственная.

О чем он вообще думает? Может, тоже о том, что было бы неплохо исчезнуть сиюминутно? Хотя нет, в его глазах ни тени испуга. Удивление? Да. Любопытства – хоть отбавляй. А еще эти синие-синие, как сапфиры, глаза горят неподдельным интересом. И он даже не пытается это скрывать.

Я тону. Я снова тону, и мне снова плохо! Меня опять начинает мутить.

– Так, я… – начинаю неуверенно, но надо сказать хоть что-то, а не стоять каменным изваянием.

– У меня есть запасная, – отмирает мужчина, нарушая установившуюся в кабинете наэлектризованную тишину.

– Что “запасная”?