Катастрофа в две полоски

Лера

Побродив еще какое-то время по небольшому парку в попытке найти адекватный выход из ситуации, я понимаю, что делать нечего. Надо звонить.

Устало усевшись на лавочку, залпом допиваю для храбрости остывший эспрессо и набираю номер начальницы.

Пока жду ответа, машинально тереблю пальцами край футболки Мирона, и по телу разбегаются странно-волнующие импульсы.

От ткани идет легкий аромат хвойной свежести с легкой горчинкой, отдаленно напоминая его парфюм в вечер нашего знакомства, который, удивительно, но мой мозг до сих пор помнит.

И вот любой другой бы выставил и даже разговаривать не стал, а Мирон… Александрович, для тебя, Лера! Он все-таки приятный мужчина. Даже взгрустнулось слегка.

Эх, вот познакомились бы мы или встретились вновь при других обстоятельствах, у нас, может быть, даже сложилось чего, а так…

– Совина? – ликующий голос начальницы не заставил себя ждать.

– Элла Робертовна?

– Можешь не рассказывать, я уже знаю, что тебя взяли на стажировку. Поздравляю и надеюсь на твою продуктивную, – упор на последнем слове с неприкрытым намеком, – работу в штате Троицкого.