Хозяин драконьей гряды

И что мне делать одной, с ребенком на руках, в чужом городе? Вернуться к родителям? Видеть их молчаливое осуждение, слышать за спиной шепотки соседских кумушек? «Видели, а Ирка Князева-то байстрюка нагуляла! А была ведь умница, отличница, в Москву поехала поступать. Куда только мать глядела?!»

Я не заслужила все это!

– Девушка, все таблетки – в аптеке. У нас вы можете записаться на осмотр, сделать УЗИ и сдать анализы. Извините.

Она пытается закрыть дверь, но я успеваю вставить ногу.

– Пожалуйста! – почти умоляю. – Скажите название!

Она окидывает меня строгим взглядом.

– Девушка, идите домой! Успокойтесь, подумайте. Принять таблетки всегда успеете.

– Вы не понимаете!

Мне всего двадцать три, у меня еще будут дети. А этот ребенок…

– Нет, это вы не понимаете. Уберите ногу, сумасшедшая.

Она толкает меня, вынуждая отступить. Дверь захлопывается перед моим носом.

Я инстинктивно отступаю. Нога поскальзывается на мокрой ступеньке…

Взмах руками.

Меня по инерции заносит назад.

Хватаю ртом воздух. В голове появляется глупая мысль: упаду, и ребенка не будет. Это судьба.