Мои порочные преподы

– Ямщик, не гони лошадей! – кричу в рифму и в лицо схватившему меня парню.

Он улыбается. Чуть азартно, чуть мягко, чувственно, и я спотыкаясь.

На этой улыбке. Либо от двух коктейлей.

– Ты откуда такая зажигалка? Я тебя тут раньше не видел, – он наклоняется к моему уху. По-хозяйски перебирает волосы, зацепившиеся за сережку-гвоздик. – Я Сергей. И я только что спас тебя от облысения.

Улыбаюсь в ответ на эту неотразимую чушь.

Смотрю на него.

Высокий, блондинистый, смазливый, в зауженных синих джинсах и классической белой сорочке, окутанный флером вседозволенности и американской сочностью, взъерошенный, будто только с Бруклинского моста сошел, весёлый, словно из самого сердца Манхэттена прямиком сюда.

Опять же, Кельвин Кляйн, и аромат, и одежда.

– Ты из штатов? – только сейчас замечаю, что он за руку меня до сих пор держит, он пальцем ведёт по моей ладони, дрожь посылает по венам, и я вырываюсь.

– Сразу из аэропорта сюда, к тебе, – подтверждает Сергей. – Чуял, что судьбу здесь сегодня встречу.