Игрушка миллионера

Время тянется. Нервозность нарастает. Мужчина заканчивает один звонок и совершает следующий. А я даже не смотрю в его сторону. Только в окно.

Там жизнь течет своим чередом, и так легче переносить дорогу. Думать, что ничего не случилось, а я просто еду в такси по делам.

Только это вранье. Нет никакого «просто». А я еду с богатым мерзавцем в отель, чтобы там переспать с ним.

Слезы стынут в глазах. Стараюсь отвернуться так, чтобы меня было не видно. Пальцы дрожат и становятся очень холодными. Буквально немеют. Мне кажется, я изнутри замерзаю оттого, на что приходится идти.

Мы приезжаем в роскошный отель. Он слепит богатством. Пафосом. Тут даже пахнет так. Дорого.

Не знаю, кто может позволить себе остановиться в таким месте. Но простым смертным этот отель точно недоступен. Слишком шикарно и не по кошельку.

Цокот каблуков повторяет стук моего сердца. Мне кажется, тут все смотрят на меня и понимают, что я собираюсь делать в номере хозяина.

Пытаюсь побороть отвращение к себе. Я не выбирала такой путь. И, в общем-то, корить себя мне не за что. Вот только не легче совсем.