Игрушка миллионера

– М-мистер Гранд… – заикаюсь, как никогда в жизни. Наверное, я выгляжу сейчас ужасно глупо.

Мужчина разворачивается на мой голос. Его глаза, отливающие ледяным блеском буравят меня, изучая.

Слишком красивый. Слишком строгий. Даже в полумраке номера можно рассмотреть его мужественное лицо. И глаза, которые не выражают ничего, кроме многолетнего льда.

Власть и могущество чувствуются на расстоянии.

Гранд доминирует. Во всем. Ему даже делать ничего не нужно, чтобы я четко поняла свое место.

Дух захватывает от ощущения его безграничной власти. Силы, которую можно почувствовать физически, даже не приближаясь, просто оттого, что стоишь рядом, что впитываешь бешеную энергетику.

Гранд больше не говорит ничего. Не спрашивает. Ждет, когда я закончу сама. С ним не будет легко. Никогда.

Но я не могу собраться с мыслями. Они разбегаются от меня в разные стороны, как случайно рассыпанный горох. И я не знаю, за какой гнаться.

Джейсон делает глоток из бокала, а затем произносит:

– Что?! Денег мало? Считаешь, ты стоишь дороже?