Моя Мия

С каждым днём на замену жгучей обиде во мне рождается глухое, болезненное разочарование.

Возможно, если бы Мир нашёл действительно классную девчонку. Умную, прекрасную… Я бы отпустила, постаралась принять, понять… Но…

Трясу головой.

Нет. Всё равно бы не поняла. О дальнейшем общении не может быть и речи.

В дверь настойчиво стучат.

– Войдите, – в нашей семье ценятся личные границы, за это я люблю всех ещё больше.

– Занимаешься? – спрашивает мама, проходя в комнату.

Пока я рассматриваю её аккуратный животик, спрятанный под лёгким бежевым топом-разлетайкой и длинные, стройные ноги, едва прикрытые короткими шортами в цвет, мама с восхищением разглядывает мольберт.

– Красота какая, дочь, – шокированно произносит. – Ты такая талантливая.

– Спасибо, – отзываюсь вяло.

Мама переводит взгляд на меня, и тёмные глаза потухают.

– Да что с тобой в последнее время?

– Всё хорошо, – заверяю.

– Это… из-за Мирона?

– Нет, – намеренно равнодушно пожимаю плечами.

– Никогда не умела врать, Крошик, – усаживается рядом. Робко перемещаю голову к ней на колени и устало прикрываю глаза.