Моя Мия

– Чё за платье у тебя, Карамелина? – горланит в ухо. – Папа видел?

– Отвали, Громов, – шиплю сквозь зубы, резко приходя в себя, словно в реальность возвращаюсь. – Ты мне не брат.

Ты мне вообще никто. Больше никто.

– Пойдём, я тебя со своей Ладой познакомлю, – не обращая внимания на моё шокированное лицо, Мир по-хозяйски хватает за руку. Тянет к танцполу, а я пытаюсь выстроить в ряд хаотичные мысли и не пялиться на идеально выстриженный тёмный затылок с еле заметной светлой прядью на шраме.

Это он в девять лет на арматурину, торчащую из асфальта, свалился, когда спасал меня от сумасшедшего велосипедиста. Тогда обещал, что до нашей свадьбы рана заживёт.

А сейчас… я иду знакомиться с его Ладой.

– Привет, – широко улыбается Лада и машет рукой. – Мия?

Киваю, не в силах сказать ни слова. Мир с лёгкостью выпускает мою ладонь из рук и приобнимает свою девушку, коротко целует в висок.

Её висок целует, а мой простреливает.

– А я Лада, – продолжает оставаться дружелюбной моделька. – В прошлый раз, у вас дома не познакомились, а потом вы в Барсу к Ксении улетели.