Его жертва

Мужчина останавливается в дверях и внимательно осматривает меня. Жажды в глазах нет, только холодный интерес. Но я все же не удерживаюсь, чтобы спросить:

– Тоже лапать будете?

Пожилой усмехается. Поджимает губы, а затем произносит:

– Нет. Я пришел поговорить с тобой, Полина, – тихий голос кажется ласковым. Но это иллюзия. В каждой интонации наливается сталь. Я понимаю, что шутить с этим человеком не стоит.

– Поговорить? О чем?

Он подходит ближе и берет меня за подбородок. Долго вглядывается в черты моего лица. Его руки теплые и сухие.

Я пытаюсь отстраниться. Забиться куда-то на задворки своего подсознания. Представить себя не здесь. Вряд ли будет хуже. А мне всего-то пережить этот момент, пока старик изучает мое, наверняка, бледное лицо. Я уж точно не выгляжу сейчас прекрасной девой, учитывая как неожиданно и резко перевернулась моя жизнь с ног на голову.

– Ты похожа… – заключает он, убрав, наконец, свою руку.

Полина

– На кого? – спрашиваю. – На кого я похожа?

В голове в этот момент крутится сразу сотня мыслей. Единственное, что приходит на ум по теме вопроса – бабушка. Она вечно твердила мне про монстров, людоедов. Попадешь им в лапы – сгинешь. И сейчас, прокручивая в голове всю эту чертовщину, все больше убеждаюсь в том, что ба ни была не в себе. И про людоедов говорила не в прямом смысле, а… эти уроды точно расправятся со мной. В чем-то же должен быть смысл жертвы. Жертва – всегда готовность отдать что-то ценное. А у меня пока нет ничего ценнее собственной жизни.