Покровитель для Ангела. Собственность бандита

Утром просыпаюсь от запаха свежих блинчиков. От голода сводит желудок, сперва мне даже кажется, что мне это сниться, но запах продолжает доносится из коридора, и поднявшись кровати я осторожно подхожу к двери. Приоткрыв ее понимаю, что запах летит с кухни, но я никогда не поверю в то, что Бакиров готовит сам.

Хуже того, я улавливаю женские приторные духи в доме, что заставляет насторожится.

На часах семь утра, сегодня первое сентября, и моя учеба должна была уже начаться, но не начнеться, ведь я никуда не поступила а значит, исполнить обещание данное маме я не смогу, врачом не стану.

Когда добредаю до кухни, застываю на пороге, потому что у плиты вижу женщину, а рядом Бакиров сидит. На столе красная икра, кофе, какие-то закуски, неизменная пепельница. Михаил говорит по телефону, и я чувствую себя не то, что лишней здесь, а просто…инородной какой-то. Я словно им помешала, пришла на завтрак, на который меня не звали.

– Это кто?

Слова сами слетают с губ. Михаил поднимает на меня тяжелый взгляд. Кажется, он не ожидал меня увидеть. Я же смотрю на эту женщину. Высокая, фигурная. Лица не видно, она увлеченно жарит блины, а у меня все внутри сжимается в колючий противный комок. Она же его тут кормит, пока я сижу в комнате.