Спаси моего сына
Голос телевизионного диктора, репортажи, кадры с места события.
– А вас как зовут? – прорвался сквозь воспоминания голос дочери.
– Захар.
– А я Инга.
Захар подошёл. Медленно осмотрел меня с головы до пят. Изогнул губы.
– Добро пожаловать домой, Вика. Скучала? – Его глухой бархатный голос в секунду пробрался в самую глубь меня.
– Ты… Ты же умер. Я видела, как в тебя стреляли. И по телевизору сказали…
Радостный вскрик Инги заставил меня перевести взгляд на неё. Дочь забралась на каменного садового оленёнка и с него наблюдала за пони. Захар проследил за моим взглядом.
– Красивая девочка. На меня похожа. – Он повернулся ко мне. – Но это и неудивительно. Моя дочь должна быть похожа на меня.
Я вскинула голову. Всё это не могло быть правдой, я не могла говорить с ним. Сколько раз за эти семь лет я видела Захара во сне – не сосчитать. Сколько раз придумывала сюжеты наших жизней врозь и порой вместе. Сколько раз думала, что было бы, если бы он остался жив и нашёл меня.
Но он умер. Я была уверена в этом так же сильно, как сейчас, что не сошла с ума.