Бывшие

Сколько я здесь нахожусь, не помню, но меня находит Уля, которая огромными глазами смотрит и требует объяснений.

Я качаю головой.

– Что-то мне нехорошо. Кажется, я отравилась, – отвечаю ей, опуская глаза в пол. Не хочу, чтобы подруга видела меня в таком состоянии, но особенно не хочу, чтобы она знала, что во всем виноват именно Амир Кутуев.

– Ладно, – отмахивается она, – отсидись тут, пока не полегчает. В аптечке есть таблетки. Возьми что-нибудь.

– Спасибо, – благодарю ее, вытирая руки бумажным полотенцем.

– Я уж думала, из-за того мужика ты так побелела, – прищурившись, произносит подруга.

Едва не попадаюсь, но вовремя приходит на ум, что сказать, чтобы обмануть Улю.

– Мне еще до его прихода было не по себе. Но как только учуяла запах его одеколона, так сразу затошнило, – пытаюсь посмеяться, но и этого достаточно, чтобы Уля улыбнулась в ответ.

– Блин, а мне понравился аромат, – качает она головой. – Так, я возвращаюсь.

Я киваю, мысленно выдыхая. Даже если она что-то и заподозрила, то больше, по крайней мере, пока, возвращаться к этой теме не будет.