Фенрир. Том III. Пленник иллюзий

– Нет, Матвей. Во-первых, я его уже нагрузила работой. Во-вторых, боюсь, Макс твой юмор не оценит.

– Да причём тут он? Мальчишка сам имеет право решать.

– Разумеется. И он уже всё решил.

– А вдруг передумает?

– Григорьев, я сказала – нет.

Черномор раздражённо вздохнул, достал ещё одну сигарету, прикурил её от остатков предыдущей и щёлкнул пальцами, запустив окурок на пару метров от себя.

– Урны кому придумали? – процедила Лера.

– Какая-то хрень творится, Лервладимирна. Не замечаешь? – проигнорировав её вопрос, выдохнул Матвей. – Меня, кажется, сливают.

По спине Леры побежали нехорошие мурашки: «Значит, не показалось?»

– С чего ты взял?

– Инструкции в последнее время скидывают формата «пойди туда не знаю куда, принеси то не знаю что».

– А ты побольше возмущайся с выплатами. Тогда точно сольют.

– Я блять по струнке шестнадцать лет хожу! – рыкнул Черномор, но тут же взял себя в руки. – В армии таким ордена устают выдавать.

– Но ты не в армии.

– То, что делаю я, ни одной армии не под силу! Даже твоей.