Одна на двоих. Девочка мажоров

– Опять весь дом в пизду, – ругает парень, – во!

Протягивает мне бокал.

– Крутая штука, зацени! – его глаза как-то ненормально блестят.

Беру, делаю маленький глоток. Напиток напоминает сок. Выпиваю полностью. Вроде и без алкоголя. Приятный.

– Расслабься, цып, – он закидывает руку мне на плечо, приобнимает, – ну что такое?

– А что? – не понимаю.

– Ты целка, что ли? Жмёшься, ломаешься.

– Какое это имеет значение? – сбрасываю его руку, – я не планирую с тобой спать. И вообще, глупо было ехать сюда. Отвези меня домой.

– Нет, – его голос становится жутким, угрожающим, – чё, я просто так на тебя время и бензин тратил?

Он хватает меня за локоть, очень больно сжимает. Подскакиваю, как вдруг меня ведет. Ноги словно наливаются свинцом.

Падаю прямо на парня, беспомощно бултыхаясь.

– Хорошая дурь, всегда работает, – рычит он, забираясь ко мне под футболку, – ооо, и без лифчика!

Но я всё равно борюсь. Вырываюсь, используя остатки сил. Ангус уже расстегивает мои джинсы. Нет!

– НЕТ! НЕ ХОЧУ! – молочу руками.