Цена сомнений

К дому, на который указал Тарас, прибегаю уже около семи вечера. Поднимаюсь на третий этаж и звоню в дверь. Ее открывает какой-то алкаш в трениках с вытянутыми коленями и майке-алкоголичке с серыми пятнами на выпуклом животе.

– О, какая, – цыкает он. – Ко мне?

– Мне нужен Артур.

– Артур ей нужен, – окидывая меня оценивающим сальным взглядом, он медленно доходит до лица. – Кукла прям. Нет Артура. Может, я сгожусь?

– А где его найти?

– Да чего ты трясешься так вся? Дебил мой ребенка тебе часом не заделал?

– Где его найти? – повторяю вопрос.

– В гаражах через два дома, – кивает вправо.

– Спасибо, – бросаю и снова сбегаю по ступенькам.

До гаражей несусь и даже ускоряюсь, когда какая-то шпана на площадке возле соседнего дома начинает мне “кыскать”. Уроды малолетние.

В гаражный кооператив влетаю, едва дыша. Здесь довольно много людей. Мужчины загоняют и выгоняют свои машины, какие-то парни копаются в мотоцикле, негромко что-то обсуждая. Я подхожу к ним, потому что не знаю, как выглядит этот Артур.