Физрук 3: Назад в СССР

Я оглянулся. Какой-то милиционер. Незнакомый. Судя по погонам – старший сержант. Не Мишаня ли?

– Слушаю вас? – вежливенько так произношу я.

– Старший сержант Гришин, – откозырял он.

Был бы он не был в форме, ей богу, врезал бы от души. Нельзя.

– Отойдем в сторонку, – предложил мент, ибо звание «милиционер» ему точно не подходит.

– Я что-то нарушил? – с издевкой в голосе спросил я.

– Нет, – покачал головой Гришин. – Мне нужно кое-что вам сообщить.

– Любопытно будет узнать, – пробурчал я.

Мы отошли в закуток между лестничным пролетом и большим стеклянным окном. Меня и в самом деле разбирало любопытство узнать, что он мне скажет? Начнет угрожать или извиняться? Я как-то не принял во внимание, что допросы, учиненные мною С-славику и трем его дружкам вряд ли останутся тайной для Киреева. Ведь Симочка ему наверняка доложила о своем посещении меня в больничке и о том, что я потребовал от нее прислать мне своего воздыхателя. Что ж, так даже лучше. Пусть этот рогоносец знает, что я не собираюсь терпеть его подлости.