Ребенок моего мужа

Сафия

Два года назад…

– Или он, или Муртазалиев, – чеканит жена моего дяди, когда я говорю ей о том, что не хочу выходить замуж. – На твоем месте я бы постаралась понравиться Яндарову, он парень видный, молодой…

Молодой, как же! На целых десять лет старше меня! О чем я вообще буду с ним разговаривать?! Мне с ровесниками-то не о чем поговорить, что уж говорить о таком взрослом мужчине?!

Но, с другой стороны, Муртазалиев Кедир куда старше тридцатилетнего Амирхана! Ему вообще за сорок, если не под пятьдесят!

Как такой старик может даже думать о том, чтобы жениться на двадцатилетней девушке?!

– В общем, готовься и веди себя скромно, если хочешь, чтобы их семья согласилась на этот союз. Я слышала, что решения у них принимает бабушка, так что постарайся ей понравиться. Ты же знаешь своего дядю, его лучше не злить. Он твердо решил, что ты выйдешь замуж.

Вот так эти жестокие люди решили в очередной раз мою судьбу.

Амирхан мне не понравился, и, судя по его надменному взгляду, я ему тоже.

Я, конечно, не хотела замуж, но мысли о старике заставили меня вести себя мило и обходительно. Бабушке и маме Амирхана я понравилась, а это уже было половиной успеха. Правда, я даже представить себе не могла, как смогу жить с таким человеком, как Яндаров.