Призванный Судьбой

– А что я должен сделать? – в ответ спросил Артем. – Я не знаю, что вам нужно.

– Мне, смертный, нужны поклонники. Боевитые, которые не побоятся пролить кровь и прославить меня.

– Э-э-э… Смертью?

– Что за чушь! Победой. Со смертью это не ко мне. Это к ледышке Иехиль… чтоб ее. А впрочем, неважно. Она баба, а значит, мне не соперница. Мне нужны поклонники воины. Чтобы я мог их благословлять. Мне нужны сражения и войны. Вот. Как может существовать бог, если у него нет поклонников. Ты не думал об этом?

– Нет, не думал, великий. Я не бог. Я не могу так высоко взлетать в мыслях, как вы. Смертным это не дано.

– Не можешь, это верно, – довольный ответом Артема, согласился Марселон, отчего красное лицо его с носом, напоминающим разваренную картошку, подобрело, и бог стал похож на Деда Мороза в боевом шлеме. – Но подумать должен, если хочешь выжить.

– Жить я хочу. А еще больше я хочу хорошо жить. Даруйте мне победу в войне с горцами.

– А ты мне что? «Спасибо, Марселон»?

– А если… – Артему неожиданно пришла в голову мысль. – Если я посвящу вам целый рыцарский орден, великий Марселон? Что вы на это скажете? Вы благословите его своим вниманием?