Пересадка на станции «Вечность»

Это был я, без сомнений. Точнее, моя состаренная копия, которая…

– Сам ты копия, ЁЛЫ-ПАЛЫ! – воскликнул старик и отпил из бутылки, высоко запрокинув голову.

Господи… Да он хлыщет водку, как лимонад во время засухи…

Вытерев рукавом губы, он, противно кашляя, закрутил пробку и как-то чересчур бережно поставил бутылку под лавочку.

– Что тут происходит?! Ты… то есть, вы… почему вы так похожи на меня?

– Я… похож на тебя… – повторил старик, почёсывая бороду. – Погоди, голубчик. Это ведь ты, да? – нырнув в разбросанные газеты, дед, копошась, стал выискивать что-то в куче макулатуры.

Достав потрёпанную газетёнку, бомж развернул пожелтевшие листы, нахмурил брови и вгляделся в страницы.

– Ну точно ты… эй, руки, ёб твою мать! – воскликнул дед, теряя равновесия и валясь на спину.

Я, вцепившись в край газеты, вырвал кусок и под глухой удар черепа об колонну старика всмотрелся в картинку.

На полразворота была моя фотография, а над ней крупный заголовок:

«Молодой управляющий компании «Стрэтэджир дэливер» найден мёртвым в своей квартире»