Ты моя. Бывшая

Потёрла лицо, пробуя сообразить, как быть дальше.

Смысла прятаться от Марата не видела. Надо возвращаться домой. Собрать вещи.

От одной мысли о разговоре с мужем внутри так пекло, словно дым глотала.

Включила телефон, стараясь игнорировать сообщения от мужа. И вызвала такси.

Не знаю, откуда взялась эта пустота. Будто за ночь я успешно вытащила из себя все эмоции. Или они просто сгорели в огне моей боли. Но домой я возвращалась абсолютно опустошённая.

Вот знакомая улица. Подъезд. Домофон, реагирующий на мой ключ. Лифт с наскальными рисунками. Остались ли надписи в том подъезде, где мы впервые поцеловались?

Вышла из лифта и увидела перед собой Марата. Он стоял на лестничной клетке, словно знал, что сейчас я вернусь.

Только это был какой-то другой Марат. Незнакомый мне. Злой.

Выдохнуть не успела, как муж схватил меня за волосы и молча поволок в квартиру. Шокированная его поведением, я даже не подумала рыпнуться.

Швырнул меня за дверь так, что я проехалась по полу в коридоре до самой гостиной.