Ты моя. Бывшая

Не знаю, откуда набралась сил, чтобы не нагрубить.

– Нет, может быть, я приготовила бы ваш любимый пирог с лососем, – произношу с примирительной улыбкой.

– Ой, можно подумать, ты готовить умеешь, – очередная колкость летит в мою сторону, хотя я множество раз за годы брака наблюдала, как она за обе щеки перемалывает мою стряпню, – я вот Марату пирожков напекла. Его любимых.

На столе, в дымящемся пакете, лежат обжаренные в масле чебуреки. Интересно, сама приготовила или купила в пекарне за углом?

Пока я пыталась немного облегчить свои муки, умываясь холодной водой, всё время слышала ворчание этого недовольного ревизора. Она залезла в каждый ящик, в каждую тумбочку. И везде нашла к чему прицепиться. То рубашки у меня не так выглажены. То стрелки на брюках я делать не умею.

С каждой секундой слушать её становилось всё невыносимей. Головная боль лишь усиливалась.

Пока готовила суп, от Марата пришло СМС.

Ничего не значащий раньше текст принял новый окрас.

«Викусь, я задержусь сегодня. Не жди, ложись спать».