Курсант. Назад в СССР 12

– И про что же я пишу?

– Ты – прозаик.

– Про кого? – свел брови Сашок.

– Тьфу ты… Короче, если Ковригин дома, скажешь, что написал рассказ и хочешь его показать опытному писателю. Жаждешь оценки мэтра – то есть, большого мастера. Чтобы оценил, подсказал, направил. Мол, адрес узнал из справочного бюро. Он тебя, конечно, пошлет в… Союз писателей, а может, и не пошлет. В любом случае, скажешь, что рукопись дома, и завтра занесешь, да и слиняешь. А тут уж мы подключимся. Усек?

– Ага… – кивнул водитель и вздохнул. – А можно мне пистолет?

– Нет, ты же безобидный писатель, книжный червь, так сказать. Человек творческий и немного не в себе. Будет очень странно, если из-под рубахи у тебя будет что-то выпирать. У писателей обычно ничего нигде не выпирает. Их только муза интересует, а она у них лишь в голове обитает, – я постучал себе по темечку. – Да ты не бойся. Если что, мы рядом…

– Легко вам говорить, а мне один на один с ним… А что, если он того? Меня? А?..

– Ты не перегибай, Ковригин же не рецидивист-разбойник, а писатель. Коллега твой.