Мое имя Демон

Комнату заполнила прекрасная мелодичная музыка. Еще одно усилие, после которого страшно загудела голова, и я вспомнил, что так звучит дверной звонок. Открывалась она прикладыванием пальца к заляпанной черной пластинке.

В темном, грязном и весьма вонючем коридоре стоял мужчина весьма странной внешности. На голове никакой растительности, даже бровей и ресниц, в ушах огромные кольца, уродливо тянущие кожу вниз. Одет в удручающе длинный плащ от подбородка до пят, не дающий рассмотреть тело, руки в карманах. Несмотря на темноту, он носил глухие черные очки.

– Максим Старцев? – развязным тоном поинтересовался он.

– А кто спрашивает? – Я не успел выяснить имя своей оболочки и предпочел не рисковать на случай, если это какая-то проверка.

– Тебе привет от Вензеля. – Он лениво вытащил руку, сжимая какую-то металлическую трубку. Голова и так нещадно гудела и болела, как после гулянки с сатирами, но я все равно попытался вспомнить. Знание пришло одновременно со следующими словами незнакомца: – Не стоило занимать у него, если не можешь отдать.