Страницы прошлого

– Да. Он мой отец.

– Да ну на фиг! – Дима даже привстал, перегнулся через стол, словно пытался внимательнее рассмотреть спасённого человека.

– Да-а-а, – протянула Джоан. – Гена Белов this is cool!

– Я в юности на все концерты ходил, – похвастал Костя. – Помню, с пацанами напились, когда группа распалась.

– У меня все его кассеты были, – Дима снова развалился в кресле.

– У меня автограф есть, – сказала Джоан.

Максим хмуро всех осмотрел. Он любил и ненавидел своего отца. Любил – потому что папа. Ненавидел – оттого, что отец считал, будто всего в этой жизни надо добиваться самому. Считал, что надо посидеть в грязи, чтобы захотеть летать. В чём себя только Максим не пробовал. Ничего у него не получалось. Ни творческое, ни техническое. Он беспрестанно искал своё место в этой жизни и никак не мог выбраться из-за объёмной тени Гены Белова.

– Я хочу понять, что происходит, и что я здесь делаю! – рыкнул он.

– Это легко, – Джоан открыла ящик стола, взяла оттуда карандаш, повертела его между пальцев. – Сядь, – скомандовала она, и Максим покорно опустил пятую точку на офисный стул со сломанной спинкой.