Молот. Пророчество

– Что ты раньше молчал? – воскликнул я. – Веди к ней. Это надежней, чем постоялый двор… Влюбленная женщина никогда не сдаст.

– Да, но…

– Что?

– Прошло три года…

– Тьфу ты, Дон Жуан в халате! Не мог раньше к ней заявиться?! Сейчас бы не ломали голову, где схорониться нам…

– Да на кой она мне, старая уже, – оправдывался Нур. – Четвертый десяток пошел.

Я поперхнулся и остановился:

– А ты, мальчик, ничего не перепутал? Тебе самому-то сколько? Пятьдесят?

– Где-то так, – Нур поскреб затылок.

– В смысле где-то так? Ты что не знаешь, сколько тебе лет?..

– А кто бы считал. Может пятьдесят, а может сорок.

– Ну ты себе то не льсти… Борода и муди с сединой уже.

– Да какая разница? Мужик как вино, с годами только лучше…

– Ладно, веди к “старухе”, даст бог ходит вдовой еще и тебя ждет…

Словно воры мы прокрались к высокому каменному дому с пальмовой крышей. Глазницы окон черные. Хозяева спят.

– Дальше я один, – сказал Нур, с трудом протискиваясь в окно завешенное лишь шелковой паутинкой.

Нур исчез в темноте дома. Через минуту послышалась возня и женский вскрик. Потом тишина. Я дернул дверь – заперто изнутри. Я постучал. Грузные шаги приблизились с обратной стороны. Лязгнули запоры и дверь откинулась. Мрачный Нур стоял на пороге с окровавленным кинжалом. За его спиной в глубине темного коридора лежало тело.