Простой советский спасатель 4

– Лёх, ты как думаешь, Сидор Кузьмич того? – шёпотом поинтересовался Жека.

– Чего того? – изумился я, оглядываясь на друга.

– Ну, того самого… – парень вздохнул и на одном дыхании выпалил. – Убили его, точно?

– Да мне-то откуда знать? – я пожал плечами. – О, гляди, ещё что-то вспомнила, – махнул я рукой в сторону свидетелей. – Опять руками машет, что-то нашему Василию доказывает.

– Лёх, ну я серьёзно. Чё думаешь, жив Кузьмич?

– Скорее да, чем нет, – я задумчиво потёр подбородок совсем как отец. Надо же, никогда раньше не замечал за собой такой привычки. – Не тот Кузьмич человек, чтобы вот так просто веслом по голове получить и в море потонуть.

– А как же фуражка? И… кровь? – напомнил Жека.

– Ну, что фуражка… Фуражку наш мичман мог оставить в лодке, забыть. А пятна… пятна ещё проверить надо, мало ли что это может быть. Краска там, или ржавчина.

Я говорил, но в глубине души чётко осознавал: не краска и не ржавчина, именно что кровь. Другой вопрос, чья она. Ни в голове, ни в сердце не укладывалась, что матёрого сотрудника Комитета государственной безопасности могли вот так запросто при свете белого дня, на глазах у кучи народа грохнуть посреди моря каким-то веслом. Особенно Кузьмича. Да он сам кого хочешь отрихтует будь здоров.