Обещание сердца

Я вернулся в спальню, споткнувшись по пути о лампу, которую недавно скинул на пол. Потом пошарил под одеялом и выудил телефон. Меня так и подмывало позвонить Люсьену: услышать его голос, поговорить с тем, кто меня знал, и перестать чувствовать себя загнанным в ловушку. Хоть на минуту. Но не стоило лгать самому себе. Если я наберу его номер, то вместо обычной болтовни попрошу заказать мне обратный билет на ближайший рейс.

«Давай, вперед, – подбодрил внутренний голос, зачастую очень напоминавший голос Авы. – Нет смысла продолжать».

Что ж, верно. Без таблеток мне не пережить еще одну мигрень. Особенно сейчас.

– Прости, Шарлотта, – хрипло пробормотал я и почти нажал кнопку на телефоне, но тут в дверь постучали.

– Обслуживание номеров, сеньор.

Я устало опустил голову, сжав телефон в руке.

Снова раздался стук. Я нащупал пальцем гладкую кнопку мобильника.

– Сеньор?

Я сделал глубокий вдох, как будто мог впитать силу, стойкость и мужество из окружающего воздуха.

«Шарлотта…»

– Войдите.

– Ваш завтрак, сэр. – Я услышал, как на стол поставили поднос. – И для вас посылка. Доставили сегодня утром.