Сердце на двоих. Теория поцелуя

Соберись, тряпка! Соберись!

Зажмурился сильно, затем медленно открыл веки. Картинка перед глазами плыла и размывалась. «Все хорошо», – попытался себя успокоить. Завел тачку и молнией рванул со стоянки.

Боксы Славы Шумахера прятались за ржавыми фасадами обычных гаражей одного из спальных районов города. Тихий неприметный кооператив, куда ставили свой транспорт на ночь жители сразу нескольких близлежащих домов. Никаких лишних глаз, шума и ненужной движухи. Все свои.

В ворота одного из таких гаражей я и постучался, убедившись, что слежки за мной нет. Условный стук – раз, два, три, раз-два. И калитка с облупившейся на ней краской со скрипом отворилась. Быстро оглядевшись вокруг еще раз, я резво нырнул внутрь душного помещения.

Слава, стоявший сбоку, поспешил закрыть за мной дверь сразу на два засова. Обычный мужичок – помятый, с мешками под уставшими глазами и старым кепончиком на голове «а-ля Ленин». Невысокий, щупленький, с сероватым лицом и сильными руками. Он выиграл бы в армрестлинг любого силача – когда с утра до вечера крутишь гайки или возишься с кузовными работами, сильнее всего тренируются именно кисти рук и пальцы. А по виду этого и не скажешь.