Перо Демиурга. Том I

ГМ хотел бы знать наверняка, что у него получится. Получится провести своих ребят сквозь опасные воды нестабильной ситуации в мире. Получится не хоронить ещё больше тех, кто доверился ему. Получится больше не жертвовать одним, чтобы спасти всех остальных.

Каждый день только увеличивал градус напряжения. Шаткий мир с другими гильдиями. Психи из Чёрного фрейма, что стали всё чаще нападать на игроков. Непонятная ситуация с запущенным сценарием. Однако всё это меркло в сравнении с другой проблемой.

Последний раз он общался с сыном ещё до наступления Катастрофы. Казалось, столетие назад. И вот здесь неизвестность буквально корёжила Арктура, выворачивая наизнанку.

Орк собрался налить вторую порцию бренди, когда мужской голос вырвал его из своих мыслей.

– Не рекомендую. Тебе понадобится трезвый ум.

Говорящий звучал скользко и в то же время холёно. Не продавец баснословно дорогих пылесосов для доверчивых стариков, но министр, что присваивает себе казну.

По левую руку от ГМа в кресле сидел шатен. Волнистые волосы до плеч. Карие глаза, скорее напоминающие драгоценные камни. Собственно, ювелирки незнакомец носил на себе столько, что хватило бы профинансировать строительство маленького свечного заводика. Перстни на когтистых пальцах, широкое ожерелье, венок с рубином во лбу.