Измена. (Не) чужой ребенок

Не успеваю додумать эту мысль, машина сворачивает на подъездную дорожку к светлому дому. Окидываю взглядом красивое компактное строение, и в голове рисуются идиллические картины. Я утром в светлом платье накрываю ему завтрак на веранде. Он целует нашего ребенка. Меня.

А теперь.

Этого ничего не будет. Никогда.

Стоп.

Остановись, Маш.

Уж ребенок-то точно не виноват, что его родила не ты.

Оглядываюсь.

Младенец, которого мы только что записали моим сыном, мирно посапывает в автолюльке.

Хороший мальчик. И на Егора похож. Так мне кажется. Так мне хочется.

Может, что-то и выйдет.

Может, и будет еще и светлое платье, и завтрак на веранде…

Машина заезжает за кованые ворота, проезжает по подъездной дорожке и тормозит у красивого парадного крыльца.

Егор выходит первым, распахивает передо мной дверь, заводит в просторный холл.

Дом красивый. Очень. Высокие потолки, большие окна, светлые стены. Вкусы у нас с мужем совпадают, а он тут, чувствуется, приложил руку. Немного не хватает уюта, но уж с этим-то я справлюсь. Надеюсь.