Милашка для мажора

– Иди куда шел. Мы тут с дамой знакомимся, – хамит верзила.

Сжимаю кулаки и делаю несколько шагов к ним, сокращая расстояние. Темнота такая, что нихрена не видно, и я практически ориентируюсь на смутные силуэты и голоса.

– Милая, это что за хрен? – врубаю свои актерские навыки.

Хватаю девчонку за руку и тяну на себя, в попытке вырвать из загребущих рук идиота.

– Я не знаю, – слышу ее сдавленный шепот. – Помоги.

И эти шесть букв, произнесенные тихим голосом, задевают те остатки человечности, что во мне еще не сдохли.

– Слышь, мужик, шел бы ты отсюда. пока я ментов не вызвал и не сказал, что ты на невинных девушек в подворотне нападаешь.

Меня хватают за шкирку и притягивают к себе вплотную. Нос забивает запах стойкого перегара.

– Хочешь, я подпорчу тебе твою мордашку? – рычит придурок.

– Рискни, – шиплю в ответ и, не дожидаясь удара, бью под дых.

Мужик охает и сгибается пополам, а я отпихиваю его от себя. Он падает на колени, пытаясь отдышаться, а я хватаю растерянную девчонку за руку и тащу волоком из этой подворотни.