Мародер без диплома

– Интересно, кто такая эта Кира? – пробормотал я. С нами она, что характерно, не пошла.

– Никакая она не Кира, юноша, – через плечо бросил Бюрократ.

– А кто? – тут же уцепился я.

– Эй, ну-ка не болтаем! – рыкнул Брежнев и пошевелил бровями.

Поговорить получилось только после того, как мы погрузились на паром – здоровенную ржавую калошу, чадящую дымом из короткой трубы. Грузились мы со старого бетонного, потемневшего от времени и заросшего мхом причала, в который как раз дорога и упиралась. Мы были последними. Кроме нас на плоской палубе разместились четыре крытых телеги и один грузовик, по очертаниям напоминающий нечто среднее между старым ЗИЛом и полуторкой. На нашу процессию остальный пассажиры посмотрели совершенно равнодушно. То есть, скованные одной цепью пленники в сопровождении вооруженных бородачей здесь совершенно обычное дело. Ничего необычного, так сказать.

– Садись, рванина! – скомандовал Мелкий.

– А куда садиться-то? – спросил, кажется, кто-то из жуликов. Не тот, который был у меня за спиной, а дальше.